Tiempo sur...

Tirado, a la banda de costa vento, por no discutir si era sota o barlo, con una calor de muerte que a los grillos callaba y a los pájaros enmudecía, me he pasado, si pasado porque ya se acabó, quince días, quince, bartola arriba, gozando de la mejor de las holganzas, sin más preocupación que embadurnarme de mejunje para no quemar mis chichas al solete, perdón carnes, que, en un a lo mejor, alguien pudiera o pudiese ofenderse y que el frío tenga, en su punto, todo tipo de refrigerio, lo dejo a la imaginación de quién lo lea.
Allí, abajo, cerca de la rubia de la arena -en la foto de la agencia aprecía, luego dimos que nos engañaron, parece que la tal rubia, harta de tanto mirón se fue al chiringuito a ponerse hasta las moñas-, miles, tiraban sus... ¡vaya usted a saber! que yo no soy menos, al fuego lento del "Lorenzo", o igual, en las piscinas de los complejos, llenos de ruidosos críos y guiris que vienen a trasegar hasta el infinito.
Luego a la tarde noche, nos, hacíamos lo mismo, dándole curso, achicando tal vez, - excusa, la cena- a unas birritas apañadas al efecto, que venían que ni al pelo para conciliar sueños calurosos, noches de semivela.
Todo bien, pena que se acaba, quizá fuera mejor así, para pensar en repetir; lo peor, esperar todo un año para planear la vuelta.