Nació de un poema y vivió a un poema, todo él era poesía, desde su infancia a su vejez...
Mi infancia son recuerdos
de un patio de Sevilla,
de un huerto azul y claro,
donde madura el limonero...
Cantó muchas bellezas, a la vida, también a la muerte, a las injusticias y a las gentes sencillas, y sobre todo al amor...
Alguien nos lo deja, las redes están para eso, que nosotros lo disfrutemos, lo leamos y evoquemos, tiempos, momentos, y sobre todo amores...
Huye del triste amor, amor pacato
sin peligro, sin venda ni aventura
que espera del amor prenda segura,
porque en amor locura es lo sensato.
Ese que el pecho esquiva al niño ciego
y blasfemó del fuego de la vida,
de una brasa pensada, y no encendida,
quiere ceniza que le guarde el fuego.
Y ceniza hallará, no de su llama,
cuando descubra el torpe desvarío
que pedía, sin flor, fruto en la rama.
Con negra llave el aposento frío
de su tiempo abrirá. ¡Desierta cama,
y turbio espejo de corazón vacío.
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